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Invenzione a due voci
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Ha molto da dire – e invece il banale dovrebbe tacere...– A volte lo dice: ma è troppo stanca, tronca, va a capo se il fiato le manca per calcolo o per vezzo – non è più avvezza a scandire con la voce e l’eloquio delle mani il battere e levare di metronomo che regola il motivo dell’esistere: non ha più fiato né parole per insistere, battere l’aria, prima che l’ingravidi il buio del crepuscolo.
*** Il silenzio era un tempo una condanna ma ora pare sia la salvezza - sono parole mute, addormentate, se le risvegli ti sei condannato.
*** Vuole manifestarsi in versi d’amore consonanti e vocali che disegnano volti vorrebbe rivelarli nei palmi delle mani, epica senza bandiere, pane per chi ha fame, sangue alle passioni più vere;
ma dorme un demonio annoiato nei nomi e nei verbi e trema il fonema a pronunciarli nell’osceno di questa terra morta.
*** Lo spazio che lasciò nella fuga di ieri non è luce né ombra, un fruscìo forse come un vibrare un fremere d’ali nel volo del rondone. E ancora fugge, svanisce nell'aria
- a volte la sfiori ma sempre tardi tendi la mano per toccarla.
*** Ha molto da dire: il cervello è una ciurma in allarme, rimbombano parole, fanno ressa per uscire da un’apertura troppo angusta
– la prende uno scontento che trasforma l’indecisione in paralisi. Non trovo spazio né misura in questa prosa malata e faticosa che taglia con cesure a senso a caso, dove il cervello riposa vincendo la paura di se stesso
- di quel sentirsi come ambiguo fiato, parola che passeggia nel creato con licenza d’uccidere o guarire.
*** Che suono le piace, una musica? l’arrancare del respiro che ròsica aria, un conato pneumatico? Piccole afasie concertate, coreografie sapienti, parate?
Non c’è più tempo per i vezzi dell’estetica: tutto divora la bestia impoetica; si vola al gran galoppo verso la voragine dell’incomunicabile dello stralunato schizofrenico dove con voce rotta si guàiola - ognuno per sé come al momento di nascere o morire.
*** Stendono intrichi, ragnatele nel vasto, s'ingozzano, oche all'ingrasso di vento - ma incerto ancora incespica il passo dentro fessure, il passato delira a bruciature che ancora dolorano
- poesia di poesia che s’invana nel rigore dei canoni, nelle lallazioni che ironizza o strepita ma nulla ha da dire sui crimini dell'uomo occidentale:
piegata al grande male, emaciata dal morbo estetistico brinda lacrime e crepuscoli fra scaffali in disordine mentre suona male addestrata una banda le ultime note d'una mazurka stonata.
*** Ha molto da dire – prendo appunti – Ma ignoro se questo suo morire poco a poco le sia ben chiaro in mente, se sia o no presente nel suo dire la coscienza d’un inizio e d’una fine. Ha molto da dire ma il verso s’increspa di nostalgie importune, ubbie, croste di passati scontenti. Come farà a scuotersi di dosso tanta pena a tornare alla sua voce più serena?
- gracchia pur sempre un concerto di nacchere nei campi di sterminio...
*** Che senso trovare in questo salmodiare - vento nel vento che soffia e si schianta eternamente sibilla del niente? - Dov’è la bellezza e in quale paese andremo a cercarla - volto ridente dopo l’attesa, dopo i vaniloqui?
*** Che vogliamo da lei, forse cercarla nei quartieri più alti? Lei è soltanto l’antica puttana che canticchia nei postriboli, con la voce degli ingenui e degli illusi di vincere la morte: ha tutto da dire ma cincischia e si defila, è più leggera del niente, le piace sorridere, ammiccare, - sopravvivere almeno, simulacro dentro un mito.
*** Mi tremano le mani. La fine di questo impero è vicina - lo dice la violenza dei singulti fra cinismo militare e regressione -. Si salvi chi può, urleranno i capitani quando già l’acqua rifranta sugli scogli ci frusterà il volto e i morti dondolando negli abissi sembreranno danzare cullati da quel grido
- già ora si leva nell’oscura nostra più scettica parte un tardivo miserere: tardiva coscienza d’un lutto, intuizione d’un nuovo terrore.
*** Càvala fuori con forza, costringila in catene di fonemi, di accenti, di rime, riversala sul bianchissimo shock della carta, configgila Cristo alla croce e canterà le agonie le ubbie e le malinconie d’una grande civiltà che ha perduto noncurante ogni grande occasione,
- col capo volto all’indietro e sul volto quella luminosa meraviglia che spiana le rughe a chi muore.
*** Se vuoi occupare gli spazi del sole e dell’aria ti occorre il nulla osta dei padroni del sole e dell’aria; se vuoi essere se vuoi corrispondere, nello scenario di sorrisi ingessati – per non crepare vantando qualche talento e l’ardore di inutili supreme battaglie - doppi legàmi che ti sostengano per luminarie e notti di macelleria, per stare in alto e non precipitare in una lenta morte sociale.
Mio malgrado lecco il graffio del silenzio perché non servo nessuno e ghigno la mia demenza da un fetente sottoscala stiano in alto le maestà senza carisma condannate all’orrore di apparire in questa età della democrazia disumana e senza cultura
-è lei, la parola colpevole, non potrà sopravvivere nel tempo al naufragio del disincanto... si scuote, sovverte, agita catene, si scaglia contro il muro della prigione, per evitare la tortura - e nel vaniloquio sceglie il suicidio di ragione.
*** Un globo rossiccio incendia l’orizzonte scende il crepuscolo sulla pianura. Vanno feroci motori, ringhiano lontano, sulla Valassina, mentre fuori Monza il viola s’adagia nelle crepe dei viali che appena ieri scorrevano in campagna.
Potrebbe starsene là per una vita interaal ringhio dei motori e contemplare i cieli per sempre sanguinare: sarebbe dimenticata in beatitudine segreta, sarebbe l’anacoreta dell’inutile umana guardiana degli inferi moderni che si accendono in orizzonti metafisici a sera quando da sponda a sponda traghettiamo da vita a morte e forse nessuno noterebbe la sua assenza, nessuna parola le rotolerebbe sulle pagine del notes a sputtanarsi per un po’ di dolore e di corrispondenza.
*** Le ore della notte sono lunghe se non hai sonno e nulla da fare se ti punge il sentimento della tua inutilità fin che il gallo canti per tre volte infiniti tradimenti minuto per minuto settanta volte sette perdonato, in una nube di niente e di tabacco.
E ti senti un po’ eroe e un po’ vigliacco per quel che sei: rassegnato e senza un grido per quel che accade intorno al tuo rimorso - così umano - per i massacri taciuti per i silenzi massacrati...
*** Era di un dio il suo canto, dentro di lei si muovevano i feti degli dèi. Dormiva a mezz’aria fra umano e divino era vento e soffiava lo spirito nel mondo, indagava l’eterno Ha cantato il caos e la luce, l’abisso del mare, le alture, il silenzio, la tragedia, parlava con Dio nella sua lingua
Il tempo dei re che pascevano greggi sull’isole greche fu quello il suo tempo, il convivio, il teatro – ma ora è il tempo dei simboli perduti, di cadute semantiche – pietraie soltanto pietraie e canto dell’esilio. Dal nulla dei nomi oggi pronuncia soltanto epitaffi. non è la vanga nel cielo che sognavi da ragazzo - non vedi: tutto è uguale, per sempre tutto è uguale... non v'è alcunché da dissodare - e certe notti innocenti sono già compromesse.
*** Mio Dio, mioDio, tutto è finito, tutto è già finito - le epopee, il tempo neppure cominciato - non c'è morte, non c'è vita- soltanto l'inquieto battere di palpebre che a stento sopportano la luce.
*** Eppure devi esistere in parole nascoste grande Dio e balzerai fuori a ridire ancora il mondo con una nuova poesia - un Dio-persona col quale a viso aperto discutere di tutto degli dèi e degli uomini e di questo grande buco nero nel creato che un dio da noi stessi partorito aprì, con cannoni e traccianti, scavando nei sistemi neuronali di noi animali ammaestrati a dimenticare le sofferenze e non conoscere la pace -.
Ci deve essere un Dio così forte da muoversi leggiero quasi inesistente devianza, piuma nel vento che dissolva con l'evidenza immotivata dell’irrazionale ogni ambivalenza - e ricompaia l'Africa intera, riemerga l'America Latina, il grande Est e l'Indocina e tutte le voci precipitate nei nostri buchi neri - scavati dall’evidenza ragionevole dei fatti...
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