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Tre cronache dell'ordinario quotidiano
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Il silenzio di Dio è calato sulla mia casa, di notte come un falco sul tetto di tutte le case di questo paese e d'ogni altro paese e grida nelle gole di tutti i rabbini del mondo, nei rosari di Radio Maria nelle concavità viscerali di mullah e cardinali e a volte esplode trancia ogni cosa d'intorno, falcia i bambini, i gatti gli specchi dentro i quali si pavoneggiano lussurie spettrali e non risparmia i santi, le madri, le magnolie dei nostri giardini. Ha il volto un po' inebetito dal coma, un po' vegetale - il silenzio di Dio - di chi non può morire secondo natura ma soltanto secondo onnipotenza di scienza di decenza, di politica. Trema il rantolo di Dio, trema il silenzio nella voce e i cori di santi monaci che da mattutino a compieta cantano il miserere mei Deus non è più viva di quella morta voce e terribile silenzio - ruah nel deserto rovente dalle narici che spazza via col suo fiato colline e crea il nulla immenso nel quale annaspa l'era senza grazia.
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Nel loro irrefrenabile delirio ripetono Ci sono volti di arcangeli che splendono in fiamme sprofondano demoni e morte negli inferi, voci che mimano il terribile canto di Dio vendicatore in scenari che si allargano per tranquille primavere,
e terribili campioni della giustizia che con le loro aguzze spade trafiggono i vermi del vizio e gli omicidi, - spuntano ovunque chiamati dal profumo di un pane e di un sangue invidioso, dalle sorgenti pure dei parchi naturali dagli zampilli neri degli oli minerali nell'oro del deserto - anch'essi armati di spada e silenzio battono i piedi col ticchettio del tempo, dal passato invadono il presente cavallette, fuoco ghignano al volto degli arcangeli ghignanti.
Nel mezzo della scena la Bella addormentata sprofonda ancor di più nel sonno, sfatta, fra papaveri d'oppio, stordita da scongiuri; il principe tarda e il prete prega a soggetto dopo aver diviso il mondo alla destra e alla sinistra - di che cosa - nel vento che crede suo padre. E maschere, molte maschere, intere nazioni di maschere rovistano incredule fra i rifiuti, i frutti aperti, il cibo dei poveri ammiccando toccandosi di gomito allegramente cupe come prima d'una sbornia collettiva o d'uno stupro;
La questua è abbondante, il desiderio mai appagato e le maschere-mosche corrugano la fronte alla ricerca d'una via per penetrare il senso dell'esistere e la giustizia e l'ordine e la potenza madre democratica e la saggezza di questa noce filosofica che sceglie il suicidio per non soffrire.
Le maschere, gli arcangeli, i demoni, i suicidi pregano a volte a gran voce il loro dio potente e l'aria ne rimbomba fino ai satelliti; folle di pellegrini si spostano da un capo all'altro del mondo per sentire questa musica cibarsi della splendida bestemmia orante e supplice e liberata per le strade di tutto il mondo con le tasche piene di trappole e di bombe, resti di preghiere contraffatte - ma è solo un tarlo antico tutto questo, solo un tarlo riesumato da vecchie scritture di oscure religioni che credevamo morte.
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In questo insolito scenario Maria si spezza le unghie si cura le unghie, le smalta di un rosso che splende, si mette un garofano all'alluce e si avvia con passo da manager decisa a chiarire a grandi linee le linee di possibili orizzonti e chiamare tutti a raccolta: devoti, infedeli, anche gli atei che credono al malocchio e alle prediche dei preti purché non cattolici. Maria è una donna di grande valore e canta a gran voce verità davanti ad un pubblico - che applaude - e si commuove mentre gli esclusi dalla grazia della musica imbastiscono sovversioni e rivoluzioni per restaurare l'ordine democratico le decisioni del popolo secondo previsione di sondaggi e promesse e pane e pace prosperosa dentro il recinto al sicuro. Facciamo rivoluzioni dall'alto per ripristinare il potere del bene per solidità di prospettive ragionevoli piantando i pali delle tende nei pavimenti di antico mosaico da veri eroi che dormono con un sol occhio spento e uno acceso a sfidare il chiarore delle stelle.
E la bella Maria col suo seguito canta e canta si riversa nelle vie e acquista, strada facendo, merendine solidali un po' di cacao, un pupazzo col cappello messicano, un chilo di miele per addolcire il caffè portato a spalle nelle fazendas brasiliane e l'amaro del cielo invernale che non vuole illuminarsi mai più al tramonto di rossi sanguigni ma soltanto d'azzurri cinerini e viola di polveri sospese a proteggerci dai terribili raggi del sole (cancerogeno). Con grande sensibilità Maria ristabilisce un simbolico ciclo lunare i cui frutti matureranno a lungo termine o anche senza un termine preciso un collettivo rito trasversale intorno a un palo confitto nel centro del mondo un girotondo dell'infanzia, un fedele girare del sole intorno alla terra
e tutti girano e girano e tutti positivi e tutti giù per terra anche i cattivi (il modo non manca); finché dopo nove mesi stanca di questo girare Maria partorisce una nuova vacanza utile a incrementare il turismo nei paesi poveri dell'Asia subcontinentale. E' un'eroina, Maria, è la grande speranza che circola nei migliori salotti culturali della sinistra, con qualche frangia a destra passando per il centro moderato (ma qui non c'entra la politica: è solo una questione di estetica se non di galateo: fatti che tutti possono comprendere se hanno tempo e vita per riflettere.
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