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Fossimo rimasti aviatori di sogni...
E' molto facile adunare pensieri nelle mistiche sere, farne vestiti da indossare ai galà delle chiacchiere. Il male, alieno lo senti, lontano. Lontano
la sera non ha più bambini – sciamano in nuvole rosse, sagome nere - non ha vestiti l'orrore, non ha voce; spalanca ingordo il tunnel della gola.
Regrediscono pensieri nel deserto nessuno li può riscattare prigionieri per quarant'anni fra le dune e noi, lontani continueremo i galà delle chiacchiere
come trofei da impagliare nella sera.
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Non abbiamo ali: nella sua saggezza Dio ci fece bipedi lenti, non pose cavalli di frisia fra terra e terra se non il profondo pensiero del mare
ed imparammo a varcarlo, il mare fin dove si spalanca l'infinito imparammo a volare intensamente chiudendo gli occhi e ascoltando il vento
(fossimo rimasti aviatori di sogni...)
ed è davvero un tempo buio, il presente che ci costringe a imitare le talpe scavare vie nascoste all'occhio dei falchi sotto confini che Dio non impose
scaviamo la rena soffice che frana tagliandoci ogni ponte con il sole per poco pane, un'arma per uccidere e illuderci così di sopravvivere.
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Dal mio guanciale vedo l'alba sul mare ogni mattino ripetersi il miracolo dell'origine e mi cruccio di non poter gioire di tanta bellezza trepida come il primo amore;
non più dormiente e non ancora sveglio con il volto mezzo allegro e mezzo triste m'affaccio al terrazzo e saluto il sole ed egli mi saluta m'inchino a nuvole rosse, alla montagna che già si bagna del riflesso del mare
potrei gioire come un bambino in un giorno di vacanza ma questo cupo basso continuo non mi lascia scampo: è una voce che spaventa, una marea che monta e non la posso contenere
non posso contenere quel sangue che grida nel nostro silenzio dai luoghi dove spunta il sole.
E' questo il segreto dolore la remora che mi tiene nell'angoscia che non trova parole da dire nel mondo delle chiacchiere.
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