PROLOGO  

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1.  

Il clangore dei nuovi Dei ci clonerà  

in una notte d'uggia e di tormento  

fantasmi del passato dentro il futuro sgomento  

nostra creatura, debole natura  

che risalendo il vento dei secoli si chioderà  

fra cielo e cielo d'ogni miseria  

- lei vera brama d'infinito e paura  

d'esso.  
 

2.  

Talvolta inginocchio davanti alla mia protervia  

svio l'occhio sapiente della morte  

mi arrampico su per la parete della vita e cerco  

appigli come un'edera tenace  

- di sotto il solito scenario si svolge in un mondo di talpe  

che sbucano improvvise da rabbiosi sottosuoli  

ed io odioso eremita posso maledire i segni  

dei tempi trafiggendoli come farfalle  

da collezione. Talvolta la morte  

mi pare più lontana e allora cado  

da lei trafitto  

e il ritorno alla luce  

mi abbaglia e mi stupisce.  
 
 
 
 

L'ORSACCHIOTTO MALEFICO  

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1.  

Poi ho rimuginato dentro l'ombra della mente quale mai  

pensamento nella tua vai rimuginando viso da poker  

piazzato lì davanti alla telecamera come un oggetto  

di porcellana bene dicente che a me pensa ed io  

solo ti chiedo pause di silenzio pause d'assenza  

dalla mia vita che mesce tranquilla il suo  

dolceamaro in bottiglie per l'inverno. Lascia  

la mia vita alla pace e chiedi sogni in prestito se vuoi  

alla notte formica alle pagine del libro che sta sotto  

pergole d'uva o boschi di nocciole.  
 
 

2.  

Se le cose andranno male tu potrai sempre vendere bene la faccia  

piatta a qualche occhiata di sole a qualche  

monello che la tinga di baffi a pizzo e cornellati  

capelli Mefisto Sigmund Freud del baratro e della pena  

che pena dà. Se mai sorriso ti nasca e l'erre vizza  

t'inviperisca inviperito ti giunga il mio veleno  

sul piatto della sera al tuo desco diabetico  

orsacchiotto di lana stinta ed arruffata. Oh t'avessi  

davanti a me per roderti come una mela  

malefico vecchio bambino non sono tuo padre.  
 
 
 
 

POESIA DECADENTE  

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Non voglio più sedermi allo stesso desco  

con questo secolo e dirmi figlio di lui  

Vorrei essere vento lacerto d'obici  

brandello di foglia davanti alla mitraglia  

traccia di una rosa rossa nella neve  

o nube di pira  

che in alto levandosi strida  

"Osanna Figlio di David!"  

dove la terra si fende alla sete  

dove la luna inquieta traluce  

per boschi di tragedia  

sull'incredula smorfia dei cadaveri.  

Non voglio più calcare queste strade  

dove l'urlo della notte sgargia  

nei colori d'una festa eterna  

e memoria di secoli marcisce negli scoli.  

O notte  

dentro il tuo uovo antico  

girare in tondo  

dentro il tuo occhio un'ombra  

che va da nulla a nulla  

senza provare vergogna  

non voglio e invece sognare  

con levità di cuore.  
 
 
 
 

LETTERINA  

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Non sei più andato di là da quel muro  

e dai secoli verdi muffa che sale  

fra le sue crepe; non sei  

andato di là a curiosare almeno un poco  

solo perché un attimo potesse fissarti  

sulla tela in eterno  

e redimerti per sempre;  

ma te ne stai di qua sognando rosari  

di parole naufragate nel mare del tempo  

e dal mare risputate fra colonie di granchi,  

un verde di stremata poseidonia  

sulla spiaggia in penombra dell'occaso  

quando la raffica del tempo destabilizza la sera  

e l'accartoccia crepitante sul tuo tavolo  

davanti all'occhio di una cena trasognata  

al volto di tua moglie  

all'improvviso muta e sorpresa  

adagio  

sbocconcellando cuore di pane.  

E se potrà consolarti una musica  

di dati e statistiche  

così da aprire con garbo la finestra e nella notte  

urlare "Non è questo,  

non è questo l'esercito di stelle  

che sognavo al mattino spargendo miche ai passeri  

il vento dell'eterno  

non è questo davvero" e poi  

veloce sprangare l'uscio di casa e barricarti a ogni voce  

anche il parere d'un amico  

o un prete confessore vecchio compagno d'infanzia  

scavato e di sinistra, reduce  

da patimenti e torture,  

se anche tutto ciò accadesse  

con fragore  

con evidenza assolutoria in qualsiasi processo  

a memoria d'uomo,  

se anche tutte le immagini del mondo  

sfilassero in un breve davanti al tuo  

mezzo bicchiere di pianto  

la sera non potrebbe che accoglierti  

deposto dalla croce  

sacrificato inutilmente  

deriso  

dal tuo stesso orizzonte.  
 
 
 
 

PICCOLA METAFORA CRUDELE  

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Ancora quei quattro avvoltoi  

sulle paure della gente volano  

in tondo, fuori tiro.  

Abituati agli alti cieli vedono  

fra i bossi sempreverdi  

tenere prede e piombano sicuri,  

fanno razzia di miglio e pulcini,  

i galli in alto trascinano e poi  

con le tattiche fini  

e con le eteree maniere  

d'un tiranno assoluto, libertà  

ridanno tosto, così che di colpo  

il baldo gallo già morto di fifa  

si schianta proprio di fianco al pollaio  

e tutti i polli sanno quale sia  

il seguito di questo crudo rito.  
 
 
 
 

IL RAGNETTO  

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Fra la cultura  

sullo scaffale esibita  

s'è da tempo rifugiato  

un ragnetto mite e scuro  

sfuggendo alla compagna  

mia. Non sarò io il delatore  

di quest'utile assassino...  

Caccia le mosche il mite  

con tenacia così come Marina  

caccia i ragni.  

Ma fra la cultura esibita  

e fra le sue mosche noiose  

non ci sta male un ragnetto assassino.  
 
 
 
 

CATTIVERIA Nº 1 

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Scendono in piazza  

forse più di quaranta  

o cinquanta, toh, per far tondo  

e riconoscere un po' di decoro  

alla notizia. Piazza  

tricolorata  

a nascondere il vuoto che schiamazza  

dietro gli striscioni. Ma dove  

saranno mai gli alfieri?  

E come accade che quegli stendardi  

da soli si reggano fieri?  

Ma chi s'è dato assente non disperi:  

debole cosa è una rivoluzione  

piazzaiola a paragone  

con questa nuova  

di prospettive.  
 
 
 
 

CATTIVERIA Nº 2 

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Ha in mente il blu del cielo  

che cela e che rivela  

onde radio e satelliti.  

Questo blu di Saturno  

padre di tutto il mondo  

a suo tempo evirato  

è spirito che fruscia  

e sguscia come l'acqua  

e rabbonisce i cuori  

assetati e severi  

dei vari ministeri.  

Forza amica del blu  

potere dello spirito...  

  
 
 

CATTIVERIA Nº 3  

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Ignoro se lo sguardo sia innocente  

o arteriosclerotico  

semplicemente.  

Come una sedula beghina a sera  

biascica preghiere  

così egli sentenzia,  

e tremano i forti sparvieri  

della politica  

ridendo a crepapelle.  

Con quell'aria dimessa e un po' scema  

gonfia le pive a un grande partito,  

pare agli estremi ma è sempre al centro  

il bravo cibernetico  

come l'ago d'una bilancia  

che solo un ago è  

(non la bilancia).  
 
 
 
 

CATTIVERIA Nº 4 

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Solleva il labbro e ringhia  

rumina verbo  

lo ascolta  

e infine profferisce.  

Trema il labbro di iena  

azzanna l'aria  

la mastica  

la sputa tale e quale  

solo un po' più appestata.  
 
 
 
 

RADICI  

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Mia terra di boschi e di silenzio  

appisolata e in pace  

culla d'emigranti che sfidarono i deserti  

mondi del sud  

a popolare altre terre e altre pianure  

unghiando altre montagne  

dove la vite non cresce o il castagno  

incisa nella pietra  

terra senza poeti  

ridente d'acqua e muschio  

ignava e buona  

animale e montanara  

sempre aperte braccia al potente  

che viene da Milano  

e con i figli tuoi crudele e dura,  

terra dell'arsura dei sogni  

parole di pietra, essenziali,  

dighe, bacini fluviali  

e capitali accumulati con fatica  

in pochi istanti  

sperperati con rabbia  

terra di confine  

ombelico d'Europa  

dove angustiato e stanco il pellegrino  

misurava le tappe  

bevendo il tuo vino  

terra di streghe bruciate sui roghi  

d'una follia istintiva  

e a suo modo sapiente  

(un poco dentro me  

di quelle ceneri  

hai posto un'ombra...)  
 
 
 
 

PASOLINIANA  

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Non t'ho mai detta madre, questo è vero:  

la figliolanza  

non è un crudo dato anagrafico soltanto,  

asettico; sorella  

forse, per le tue pene  

recitate sul proscenio  

come un antico mito  

e per le quali un poco arrossisco  

se l'esibisci senza pudicizia  

alcuna, senz'arte o perizia  

d'inganno pur se inganno persegui  

misera patria di stolidi e mia  

sola... Figlia  

d'un barbaro tempo, conchiglia  

rifluita nel ventre dei secoli...  

Ho asceso i tuoi monti graffiato  

cemento sulle tue spiagge  

che videro venire dal mare  

le tue glorie superbe  

terra dell'olio, del vino e del grano  

di quel che resta ancora dell'umano,  

diffidenza  

dispersa fra le genti,  

t'ho amata tuo malgrado.  

T'ho dato tempo e il tempo m'hai divorato  

in vaniloqui  

Italia mia.