Premio Turoldo 2007

            Marcello De Santis

MADONNA MEA

Madonna méa, sse spati che te’ ‘mpéttu

te fannu propiu male, ci llo saccio…

te le voria leva’, ma ‘nci lla caccio…

‘nci pozzo arepenza’, a che sémo fattu.

Fìgghiutu! nui, lu semo missu ‘ncroce!

che tte cridi? Lu semo arebbelàtu

de sputàcci e de bòtte: Eppo’ frustatu!

D’allora, non potémo trova’ pace…

Ma stèmmio tantu bbè, a llu Paratisu…

Dicì: - non vi magnéte quillu fruttu!

ci llu semo magnatu dittu fattu!

Mo ci sfonna lu pettu, quillu pisu!

Eppure, c’era fatti tantu bbóni

lu Patreterno! Tutti ci llo sannu…

Ma loco pure semo fattu dannu…

e ci cacciàne, comm’a ddo’ latruni

Gghieréte pe llu munnu, aremmammìti!

tu, a lavora’ co’ tantu de sudore

e tùne, a partori’ tra lli dolùri…

tutt’e ddóa,  a patìne, disgrazziati!

Da quella croce tutta ‘nzanguinata

t’agghiùtanu a spicca’ lu figghiu téu

tuttu sdeossàtu, póru sciorcinàtu…

èsso perché te diciu: “addolorata”!

Madonna méa, sse spati ‘mpettu a tte

‘nci doverìanu stàne, propiu nòne…

famme la grazzia, lèvatele… eppóne,

mentre che dormo, mìttimele a mmé.

dialetto tiburtino, (della città di tivoli)          sezione poesia dialettale lolli-villante-de nardis

 Madonna mia le spade che tu hai in petto/ ti fanno proprio male io lo so…/ te le vorrei levare…  ma non ce la faccio/ non ci posso pensare… che abbiamo fatto!/ tuo figlio noi lo abbiamo messo in croce/ che credi? noi lo abbiamo ricoperto/ di sputi e di percosse. E poi frustato!/ D’allora non riusciamo a trovar pace… Stavamo tanto bene in paradiso…/ ci disse: non toccate mai quel frutto./ Ce lo siamo mangiato detto fatto,/ e ora ci pesa al petto quel misfatto Eppure, ci aveva fatti così buoni/ il padreterno. Tutti ce lo sanno./ Ma pure là, ab-biamo fatto danno,/ e ci ha cacciato come due ladroni. Andrete per il mondo, rimbambiti/ tu a lavorar con tanto di sudore/ e tu partorirai con gran dolore/ tutt’e due soffrirete, disgraziati! Da quella croce tutta insanguinata/ t’aiutano a staccare il tuo figliolo/ con le ossa tutte rotte, povero cristiano…/ da qui viene il tuo nome: addolorata.Madonna mia, le spade che  hai nel petto/ non dovrebbero starci, proprio no./ Fammi una grazia, toglitele… e poi/ mentre che dormo… mettile a me.

LA FARFALLA VOLO’ E SI FECE STELLA

Si posò sul pancione di mia madre

una farfalla bianca

Era l’ora incantata delle fate

nel mese delle viole. La farfalla

mi pose nei silenzi d’una notte

ai capezzoli d’oro di mia madre.

Fu il mese delle dolci primavere,

si spense il grido si levò un vagito,

e poi tornò nel tempo e la stagione

sui miei primi stentati balbettii,

e poi sulle parole avventurose,

sui tanti nomi strambi che bambino

                             appiccicai alle cose.

Volava la farfalla sopra i fiori

e furono le estati, e i primi amori,

                               e il mese antico

a vigilare le mie ricorrenze…

ma impietoso sfogliava i calendari

ed oscurava le caselle e i giorni.

Nella lunga alternanza delle ore,

consumava le mie fragilità,

i sogni, le ambizioni, i grevi affanni,

e si portava la mia breve età…

Ieri quel cinque marzo è ritornato

a ricomporre tutte le odissee  

delle mie ricordanze.

La farfalla si posa sopra i fiori

poi va nei suoi colori

a succhiare il mio cielo ancora blu,

che presto sarà scuro.

E mi ricorderà: la vita è bella

allora, in solitudine, dirò

la farfalla volò e si fece stella…

IL BAMBINO E LA NONNA

Una mano s’arrampica al silenzio

tra le macerie per carpire il cielo

a ricercare il dio dell’innocenza

Tra la polvere il volto della vecchia

come di legno secco per gli inverni

che l’hanno arrugginita

e quella mano scura di bambino

che svetta con le dita rattrappite

a trattenere invano la sua vita

che se ne fugge al cielo

togliendo ai suoi sorrisi

le ninnananne antiche della nonna

ora statua di sale, “nonna nonna…”

curva ai rimpianti, “nonna nonna nonna…”

di ciò che non è stato

per ciò che non  sarà…

“…dammi la mano nonna

non lasciarmi qua sotto, non respiro…

è buio… sono solo… ed ho paura”

Le pare di sentire quella voce

implorare un abbraccio una carezza

resi vani per sempre;

                                    gli occhi spenti,

tende la mano, vuota di salvezza

per l’ennesima fola di una guerra

che ha insozzato ormai cose e memorie

Ora il cuore alla vecchia è pietra dura

come quel sasso dove siede inerme

tra i tumulti appassiti dei pensieri

e i silenzi… e le grida di dolore

e i calcinacci e il cristo in croce, appeso

al tronco di parete ancora in piedi

quasi a piangere il male della gente

Le sue lacrime già non sono più…

e il sangue nelle vene rattrappite

è un  fiume amaro che non scorre più

La ruspa scava a riportare fuori

quel che resta del corpo del bambino

e sommuove coi sassi le memorie…

e tra i fumi, alla vecchia ferma il cuore.