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U HJIATU DU SIGNURI
Se pe' casu mi tumbassi 'u cielu all’intrasattu sup’a testa, Madonna mia ‘i Farri, jestimarìa tutti i Santi du Calandariu ad unu ad unu, e puru a tìa ti smaladiciarrìa pe' tutti i cristi chi non sapisti u menti sutta a fadda nta ogni angulu du mundu puru cu tutti i preghieri chi ti fannu d'i singazzi d'a terra ogni sira o i lagrimi mberzati pè tò peni tòi.
Mi jungiarìa è zali sò senza palori e verrìa mu protestu nnanzi è minni tò chi sunnu profumati....ma doppu forzi guardandu 'i vicinu i rughi d'i l’occhji autru non faciarìa ca mu ti dicu grazzi pè na morti cusì beja ffucatu du xatu du Signuri.
L’ALITO DI DIO
Se per caso mi cadesse il cielo/ all’improvviso sulla testa, Madonna mia/ di Farri, bestemmierei i Santi del Calendario/ ad uno ad uno, ed anche a te ti maledirei/ per tutti i cristi che non sai proteggere/ in ogni angolo del mondo/ malgrado le preghiere che ti fanno/ dalle fessure della terra ogni sera/ o le lacrime versate alle tue pene.// Mi unirei al loro grido muto/ e verrei a protestare davanti/ al tuo seno profumato…. ma poi forse/ guardando da vicino le rughe dei tuoi occhi/ non farei che ringraziarti dolcemente / per una morte così bella / soffocato dall'alito di Dio.
RISBIGGHJIU
‘U jocu meu esti u chjiudu l’occhji diventari spiccia ‘i petra ammucciata a na ripata, guardari a xumareja chi si porta animi senza mà u si stanca du so letthu e u m’immaginu nzin’oceani ‘i vita inta, gudeja da sciucari ò suli. E po’, comu pacciu sartari nt’è ‘i virdi ‘i tutti i cosi cercandu ‘i basari a luci jà undi s’attuffa ch’i i cosi… E musca nt’è pinni ‘i nu spingiu sentu nu battiri, i staggioni (chija, luntanu tra i munti na nguscia nirgheja di l’erba mi pigghjia, squartandumi a peji).
A rraggia m’affuca a ju sbigghjiari pè nu canthu perdutu, ‘a felicità spilata nta nu menzu farzu jocu, d’ vita.
RISVEGLIO
Il mio gioco è chiudere gli occhi/ diventare scaglia di pietra/ nascosta in una gola, osservare/ il ruscello che trasporta anime/ senza mai staccarsi dal suo letto/ e immaginare oceani di vita/ dentro, budella da asciugare/ al sole. Poi/ spiccare follemente il salto/ nella gamma di verde di ogni cosa/ un bacio alla luce nel punto/ in cui s’incontra con le cose…/ E mosca sulle piume di un fringuello/ ascoltare i palpiti, le stagioni/ (quella, lontana tra i monti/ un gemito nero dall’erba/ mi prese, squarciando la pelle).// Mi soffoca la rabbia a quel risveglio/ per un canto perduto, la felicità sottratta/ in un gioco simulato, dalla vita.
I MANI A CUCCHJIA
Passu sutt’a nu ficu e pregu mentu a cucchjia i mani, aspettu ca si stacca n’agotta. Nto camphu na farfalla chjianu chjianu l’occhji mi lapri, cu sò pistari d’a prim’ura.
Centu e passa formichi mi pari ‘i vidiri è pedi ‘i n’ajuvara arrahari na spica gihanti. E’ luntanu, non havi fini ‘u cradicijari d’i buffi tra na partita ‘i palluni e ‘u passatu spitatu nta nu sonnu. Com’a tanti passài e passu ancamora a xumara, ò limitu tra chiju chi non fudi prima e ‘u vacanti nto puzzu, quandu ‘u passu zzoppija nto tempu.
Mi cunzula ‘u penzeru ca si ferma sutt’a nu ficu a nanti cent’anni ‘n cotraru chi, spantatu menti a cucchjia i mani mberzù è gruppi d’i rrami.
LE MANI A CONCA
Passo sotto un fico e prego/ metto a conca le mani, aspetto/ che si stacchi un fiorone. Sul prato/ una farfalla mi apre lentamente/ gli occhi, col suo battito primordiale./ Centinaia di formiche intravedo/ ai piedi di un ulivo trascinare/ una spiga gigante. E’ distante/ infinito il gracidìo delle rane/ tra una partita di calcio e il passato infilzato/ in un sogno. Come tanti ho attraversato/ e attraverso la fiumara, in bilico/ tra ciò che non fui prima/ e il vuoto nel pozzo, quando/ il passo sarà zoppo nel tempo./ Mi consola il pensiero/ che sosterà sotto un fico/ tra cent’anni un ragazzo, che rapito/ disporrà a conca le mani/ verso i nodi dei rami.
Alfredo Panetta, di Locri (RC), vive ora a Milano
Ne immagino il misterioso suono dialettale, ma già molto si
può |
