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Carla Diana Bariffi
Privarmi del tuo nome - esiliare - dal pane le mani la sera si inarca trafitta dal raggio spaccato la sera che muore - l'amore del padre - (mai nato padre) Le mie ginocchia arrese.
Auratus La vedi soda e aperta, le lucide squame composte mentre piano la pulisci incidendo con la lama lungo il ventre - l’occhio immobile ti guarda - la sua bocca quasi implora nel gonfio rilievo un respiro. Le tue mani dentro indugiano.
Imbastire lungo i fili della vite i tuoi pensieri nei tratteggi dove sostano le dita - fare piano – quasi fosse un alfabeto.
Carla Bariffi vive a Bellano (Co)
Un po' misteriosa la prima, che evidentemente contiene riferimenti a un vissuto molto personale. Uno strano minimalismo ermetico nelle altre due, la seconda una bella "natura morta" e la terza un flash di notevole concisione ed eleganza (il contadino che lega le viti a fine inverno, prima che inizi il ciclo della vita). Poesie forse senza grandi pretese di contenuti e tendenzialmente minimali, ma le trovo eleganti e ben fatte. Si vede che l'autrice lima molto bene il verso e cerca la purezza espressiva. Sergio Zani
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