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Ada Incudine
Ci sono luoghi
Ci sono luoghi dove puoi prendere il volto dell’Universo fra le mani come quello dell’amato e amarlo. Rocciose canne d’organo come sculture improvvise s’ergono dalla fatica della terra. Materica essenza dettagli minuti ed immensi totali in eccessivi saturi colori sfumature d’un mondo vago ingovernabile sterminato. Arrugginisce il cielo s’allunga nell’inclinata luce del tramonto. Nel graffito lo scorpione inchioda la sua ombra di pietra. Carovane di turbanti come macchie d’henné vagano nell’oceano secco. Porta del silenzio,visionario orizzonte. Senz’ armi errano dune nude al di là dell’eco. Ruggisce il sole incendia gli occhi artiglia la carne, s’innalza il vento lungo in torri di sabbia zafferano nell’ estasi volteggiante di una danza come la gonna del derviscio. Ci sono luoghi di confluenze spazi istantanei nell’immenso stellato dove puoi in tanta smisurata notte trattenere dell’universo l’infinitezza. Ci sono luoghi dove puoi prendere il volto di Dio fra le mani ed amarlo.
Per un ultimo Tango
Notte mulatta nell’ora incerta che colora la figlia della luna e del rimpianto. Di evaporate voci luccica il fiume d’argento. Lineamenti precipitati dall’abisso del cielo stellato come malinconiche fiamme piangono nella penombra la cicatrice della lontananza. Si converte l’amara tristezza in musica della distanza, simbolo e sogno annegati nei giri di danza vite tronche rivissute in pulsanti lusinghe, nel continuo attirarsi e respingersi, in giochi di gambe e congiunte spine dorsali di mercurio. Nello scandalo del buio fugaci mortali abbracci. Geme il Rio de la Plata , implorante fiume d’angeli dolenti, di tutte quelle vite abbandonate senza un’ addio. Corpi e sangue della storia che con i sonagli di serpente scivolano lenti ai fianchi creoli. Spettrali reminiscenze come i colpi di frusta di chi mai scese dai legni, zampe di leone in catene, ammucchiate riserve di carne che dalla sponda dell’esilio guardano lontano verso l’Africa. Ogni notte nella melodia di graffiati passi sanguina la schiena della luna. Rio de la Plata. Penetranti corpi ondulanti di muscoli e sudore e guancia a guancia, fronte a fronte tessono umida trama d’ ambigui nudi sguardi. Brevi istanti. Mani d’alcova. Danzano stretti gli amanti di una notte s’amano ardono audaci ad ingannar la morte Ferita dalla luce una sola ombra d’anime rapaci balla sulla punta del coltello a strapparsi respiri e sogni nella rete delle illusioni. S’alza verticale la danza regina di desiderio e sazietà che alla resa offre il collo. Per una struggente notte che annienta l’ assenza per il sortilegio d’una canzone per l’alba che già s’indovina, per un ultimo tango.
Stelle senza cielo
Trovarsi in un giorno qualunque separati da se stessi nell’angolo di una stanza sommersi dalla mente cosi estranea e distante e dall’angoscia che tracima dal corpo con sguardo obliquo nel muto spavento d’essere ammattiti. E rapidi ruzzolare, privi di colore, rimescolati in un nodo senza dignità appiattiti come lumache nel guscio in un dedalo di corsie. Dolenti stanche salamandre sedute, immobili come appena morte. Scavati volti che non occupano spazio si prendono a ceffoni, si grattano il mento, raggomitolati ore ed ore nel torpore a contare il numero delle stecche della serranda e da quante filtra un indizio sbiadito di luce, quanti i ricami delle piastrelle del bagno, confuse visioni di facce tremanti nei muri, e i mattoni in terra che mozzano ogni volta la distanza dalla terra al cielo. Parole sdentate che hanno smesso di fare il conto di giorni e mesi e strascinano pietre in una pioggia battente di lacrime secche che agli occhi e al cuore s’ appende nel tempo che dura un minuto, e che non passa mai. Spinosi sbadigli pieni di niente , pieni di vuoto, macigni di rimpianti, finzioni della mente, ronzii e voci bucano la gabbia del cervello. Azzanna l’isteria come un cane nero re degli inferi, mentre i lineamenti amati ogni notte si fanno più e più smorzate fiamme d’un sole stremato nell’inverno di ferro. L’inquietudine stilla sotto i petali rugosi delle palpebre fra i letti e le lampadine, brontola fra gli acari, patisce l’oblio d’un vento ghiacciato. Rimbalzano sulle pareti di una scatola chiusa le urla e le bestemmie, i pugni dati contro le porte piombate di silenzio e strette si fanno le braccia al petto nell’affanno d’un vago abbraccio. Il sussulto d’una luce , di una porta che s’apre rivela violento il riverbero stagnante di una ferita. Sogni dimenticati al banco dei pegni. Naufragate stelle senza cielo verniciate sul buio che pregano che rapida l’anima spicchi il volo nella notte che cade e grazia sottrae.
Ada Incudine, sociologa e antropologa, ora insegna Yoga a Roma
Sono Bruno Montanari. Mi sono permesso di inviare in allegato un breve commento alle poesie di Ada Incudine. Sono le parole di un semplice lettore, che nella sua vita fa un mestiere lontano dalla poesia (insegno Filosofia del diritto!); ma forse, proprio grazie a questa "ignoranza" poetica, sono parole autentiche, che riflettono la sincerità della lettura - grazie *** Il modo migliore per assaporare la poesia di Ada Incudine è quello di lasciare che le sue parole entrino dentro la “pancia” del fortunato lettore e, da lì, si traducano in respiro, in moti dell’animo, in immagini. Sì, perché l’andare dei suoi versi, spesso senza segni di interpunzione, ma semplicemente interrotti da spazi tra le parole, dà proprio il senso di un respiro dolente dell’anima che si trasforma in immagine. Come non vedersi davanti agli occhi la teoria degli schiavi negri, corpi di uomini e donne sfiancati dalla fatica e dal dolore, eppure non abbrutiti; la loro vita mortificata che tuttavia non si sottrae all’amore. E ancora. I volti scavati, gli occhi allucinati e gli sguardi perduti ad ogni ragione, quelle larve di corpi attraversate da una luce livida che si abbatte come un lenzuolo di pietra sulla esistenza dei folli. Mi è sembrato di esser di fronte ad un dipinto di El Greco: quei volti scavati dal biancore della luce e dalla oscurità delle ombre, quella tristezza e quel terrore che è dentro le visceri dei suoi personaggi e ne disegna il destino.
La forte carica emotiva che questi versi ti rovesciano sull’anima nasce, a mio avviso, dalla capacità dell’autrice di scavare dentro di sé e sotto la superficie delle cose per far emergere l’invisibile. Così un tango sul Rio della Plata evoca storie di sofferenze e schiavitù, di emigrazione forzata e laceranti distacchi. E le “ rocciose canne d’organo che come sculture improvvise s’ergono dalla fatica della terra” nella lirica “ Ci sono luoghi” riescono a proiettare il lettore in un mondo tra il metafisico e il reale, dove l’oggi ha dietro di sé la memoria dei millenni e il tutto è sospeso in un’eternità senza tempo che ha il volto di Dio. Poesia a tinte forti, quasi carnale e nello stesso tempo metafisica e spirituale. Poesia fortemente simbolica, dove la metafora serve a squassare gli animi e penetrare le coscienze. E’ quello di cui c’è bisogno. Gabriella Lobianco
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