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Enea Roversi
Dove i fiumi
Dove i fiumi raccolgono la schiuma Non c’è spazio per la favola Si ricoprono di pelle nera I fili d’erba, prossimi al contagio E le pietre, bagnate e scavate Sono fiamme di vetro opaco Piccoli pianeti di intermittenza Calamitati al fondo dalla corrente Approdo per le zampe di fango Degli uccelli marini perduti
Oltre le rive si catapulta l’aria Fredda di gesso e calda di menzogna Si arrotola lungo i tronchi dipinti Scaglia schegge di rosa appassita Sui davanzali senza più memoria Null’altro rimane alle radici Che il marciapiede da sventrare Con armonica distruzione Anima nera e linfa dolce Mescolate tra foglie e liquami
Resta a guardare, caldo e attonito L’immutabile immobile astro Che sfalda i pensieri estivi E arroventa le pietraie Scioglie i carri di ghiaccio E ammutolisce la tempesta Solitario, si riparerà altrove Con il suo mantello rosso Un letto di schiuma lo accoglierà Per dormire un nuovo eterno sonno.
Corridoio
Scruto da dietro la porta, socchiusa. Individuo lo sguardo di mio padre riversarsi obliquo, dal letto bianco ed uscire implorante dalla stanza.
Quello sguardo mi lambisce, sfiora i miei vestiti, tocca il mio corpo, mi penetra inesorabilmente.
Sono nel corridoio, presenza inerme con gli occhi lucidi e spenti non so più che cosa è vero se mai esiste la verità.
Cammino avanti e indietro vulnerabile e goffo fiaccato nei sentimenti labile nei pensieri.
Sta tutto in questo spazio il senso di ciò che siamo ridicole, mutevoli ombre mosse da sincronie casuali.
Dietro la porta, la stanza respira calda di lattiginoso bagliore. Un guscio fragile, crepato di speranze la racchiude ogni notte, fino al mattino.
Perle
Le perle scivolate sul pavimento con smaccata impudenza ed intrise nel sangue a soffocare tristemente altro non sono che prove, piccole ineluttabili prove delle nostre sconfitte.
Macchie di sole obnubilato fetore di anime perse intermittenze di luci pronte a svaporarsi sulla piatta superficie tra lo scarlatto ed il cremisi.
Lasciate perdere le scuse non servono a nulla, ormai. Il filo si spezza, nella sua agonizzante sottigliezza senza opporre grida. Il luccicare fievole della perla ci inchioda tutti al muro, umido di spietata trasparenza.
Enea Roversi vive e lavora a Bologna
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